origen 2 [todo en este mundo es una copia]

Paula Medina, Colegio José Luís La Grange, 12 de Marzo.
Fui su profesora desde 2º hasta 7º básico, se destacó siempre por su silencio y su flojera. Uno podría pensar que los silenciosos son estudiosos y aplicados, pero en su caso no era así. Nunca llamó mucho la atención de su entorno, aunque creo que tenía algo que lo hacia notar y no pasar plenamente desapercibido. Nunca fue su habilidad con el lenguaje o su gran habilidad manual, suelo pensar que solamente se debía a su silencio extraño, no silencio de alguien tímido solamente, sino un silencio de alguien tímido y además flojo, le daba flojera hablar. Mientras fue creciendo se dio cuenta de su historia familiar, ser sobrino de un detenido desaparecido y comprender lo que eso significa toma un buen tiempo, y cambia o transmuta fuertemente la personalidad de alguien. Eso paso con él, con el tiempo se fue intrigando más por la política y de ser el tímido niño gordo y flojo, pasó a ser el tímido niño gordo y flojo políticamente preocupado. Aunque ya que preguntas por su capital cultural, creo que este se inicio mientras era alumno mío. Esto por que nunca entregaba sus trabajos, y pasaba el día castigado en su pieza, y de tanto aburrimiento comenzó a leerse los libros que se hallaban en su pequeña biblioteca, esto me lo contó la Katia, su madre, nosotras fuimos compañeras de universidad y luego amigas, era entretenido ver como él no hacia sus tareas pero a la vez leía los textos infantiles que tenia en su pieza.

Felipe Weason, Colectivo “Caja Negra”, 13 de junio.
Todo se dio extraño, yo no le hablaba y el tampoco, más aún, yo me burlaba de él con otros compañeros de curso, lo conocí en el año 1998, cuando recién comenzaba sus inquietudes políticas, y sus lecturas cada vez se “radicalizaban” más hacia la izquierda. Nos vinimos a conocer mejor al año siguiente, compartimos más tiempo y comenzamos a debatir, engreídamente, sobre arte y literatura, yo en ese tiempo dibujaba y me parece que él solamente leía, o debes en cuando escribía algunos de sus primeros textos. Fue en este año donde se dirige hacia la calle, el “arte” callejero, y a la anarquía, conoció la palabra ácrata, le gusto el sonido e investigo más, en los años porvenir su búsqueda cultural estuvo estrictamente restringida por su creencia política, leyendo un poco a los clásicos como Bakunin, Kropotkin, a los anarquistas italianos como Enrico Malatesta y Luigi Fabbri, además de otras lecturas como los poetas Enrique Lihn y Rodrigo Lira.
Mientras fuimos compañeros de curso, tuvimos la suerte de tener algunos profesores que nos ayudaron a mejorar nuestras lecturas, por lo que se desprende que en si la enseñanza media fue un gran aporte en lo que se refiere a literatura y filosofía. Insisto si, en que mucho lo aprendía de discusiones, discusiones sobre todo, desde el orden ácrata y anarquista hasta la teoría de la membrana, desde comunismo y anarquismo hasta el deber del arte callejero, aunque nunca destaco en este, sus habilidades, su coordinación ojo mano, nunca fue buena. Después llego “Argotsoma” y luego Ko-Pe, nuestro grupo, que partió como musical y termino siendo algo extraño difícil de determinar. Nuestra primera perfomance la hicimos con Mauricio, él y yo, en un colegio cercano, usamos unas faldas manchadas con pintura que encontramos en mi casa, de una tela malísima y unos cucuruchos como mascaras con dibujos de unos “smiles” deformes, fue de tal éxito que un apoderado del colegio al finalizar la performance nos empujo a los tres y nos echaron del colegio, nuestros amigos nos apoyaron y en ese momento decidimos que había que seguir, y nuestro norte fue provocar la molestia de la gente, para que así, despertara de su dormitar social y se diera cuenta de la realidad, una especie de Morfeos chantas en una “Matrix” de muy baja calidad.

Adolf Turini, Café “Utopía”, 16 de Marzo
Que extraña pregunta me haces, que difícil tratar el tema del capital cultural, ¿Como determinar lo que lo hace ser, culturalmente hablando, la persona que es? Bueno el me conoció ya en la universidad, yo impartía talleres sobre artes, las artes todas, pintura, escultura, literatura, teatro y música, cuando a mitad de semestre, me parece que perdido buscando a algún amigo en la facultad, entro a mi clase se sentó y nunca más se volvió a parar, así soy yo un imán para los jóvenes artistas. Bueno en estas instancias ellos hacían más que escucharme, debatían abiertamente en nuestras clases de literatura, por ejemplo, la importancia de la rima en la poesía actual, para eso leímos algunos poemas de Neruda, Gabriela Mistral, Nicanor Parra, etc. Yo buscaba la autogestión, que ellos entendieran la literatura por su voluntad, para que luego debatieran sus creencias, y se dieran cuenta que yo tenía la razón, regularmente no siempre. Un día nos pusimos a conversar y me contó de esta cosa Ko-Pe, me presento un par de textos y unas obras en conjunto más unos temas que tenían en Internet, la revista “El mañanista”, que tuvo escasa propagación, casi nula. Bueno la cosa es que me interese bastante por su propuesta y juntos coincidimos en que la organización Ko-Pequiana se relacionaba bastante con una “guía sin guía” un aprender haciendo y no mucho leyendo, triste era para ellos darse cuenta que muchas de las cosas que planteaban ya llevaban bastante tiempo en el aire y en el circuito artístico a la vez, pero increíblemente nunca se desanimaron estos jóvenes, montaron sus blogs, y sacaron algunas ediciones on-line de sus obras, todo con su idea de los derechos digitales, cosa que aún no entiendo, pero espero que les resulte.
Este tipo de entrevistas me parece haberla leído en otros textos antes ¿Estas seguro de la originalidad de estas entrevistas? Bueno a final de cuentas creo que por lo que lo logre conocer, el más que buscar el capital cultural que tiene, se le fue dando, o de otra forma, se cayo frente a este y él no hizo más que darse el tiempo de leerlo, lo discutió y conoció, aprovecho bien algunas instancias sociales, el tener amigos estudiando literatura en otras universidades lo ayudo a entrar un poco más en la teoría literaria, Roland Barthes, Umberto Eco, etc. Claro que, según mi humilde opinión, él no los entiende muy bien aún, todavía le falta adquirir más cultura, para poder seguir conversando conmigo, claramente.

El respiro, [recobrado]

Y ella amanecía contando las veces que había visto esa cara, en realidad, solo la había imaginado, pero era vista, era su misma cara reflejada en el frío espejo, su imagen completa, estaba con la sangre caliente, y pensaba como era posible que las estrellas no se rompieran, que como es posible que ella no se refleje en los quietos mares de sus lagrimas, y ella meditaba que la soledad era lo bastante amplia como para acompañarla toda su vida, el también pensaba, pensaba en lo partido que estaba su corazón, pensaba en lo increíble que es la desdicha, en que su soledad no es mas que ganas de no verse a si mismo, ganas de desaparecerse y no sentirse, pero si sentirla a ella que ya estaba helada, que llevaba varios días de suplica, se da cuenta, ya los ojos no le brillan, a el tampoco, no le brillaban desde que nació, mas bien desde que asesinó a su parte, los ojos brillan por algo, algo bueno, yo no tengo por que tener brillo en los ojos, eso el y ella lo pensaban, era su triste afirmación ¿ya nadie tiene brillo en los ojos?, sus respiros se volvían cada vez mas cálidos, cada vez mas lentos, cada vez mas tiernos, ya cada vez mas muertos, estos no se tocaban, estos no eran los que salvarían su respiro, ni sus caricias que ya no existen, que sus blancas manos se volvían hacia su lánguido cuello, el no respondía al llamado, no escuchaba ni su respiración, ya no la tenia ¿quien escucha su respiración?, ¡no se puede respirar!, ella abre el pecho en un llanto que los muros soltaron lagrimas de sal, el, que ya sus pies eran transparentes, a las venas, a sus huesos, a sus músculos, y ella, que había abierto su pequeño pecho, sus senos estaban separados por el aire, y el comenzaba a rezar, pensaba que los gusanos no se lo comerían, el no quería ser desayuno, almuerzo, cena, el no quería ser, ella continuaba llorando, los muros soltaban lagrimas y la noche continuaba girando, el ya no estaba, solo quedaba un resto de su respiración, ella volvía a estar cómoda, dejaba de llorar, sentía su piel carcomida, la oscuridad se vuelve claustrofobia. La respiración de los insectos se hacia mas fuerte, mas presente, y convertía la soledad en noche y la noche a oscuridad y oscuridad a claustrofobia la claustrofobia a ella, y ella no escuchaba su respiración y su respiración hace tiempo que no escuchaba a nadie.

Macbeth: Excusadme, mi ofuscado cerebro se ocupaba de cosas olvidadas...
Shakespeare "Macbeth"

No he terminado, aun, no he terminado, perdido el tiempo tengo en necesidad de seguir.
Se fue todo junto todo junto, olvidado.