claro y consiso, ironico y fallo ortografico..

Siento en la publicacion ciertos arregocijantes problemas basicos para el entendimiento. Si, es simple complejo y completo. Es a la vez muchas cosas. Claro es el sistema de la verdades atonitas, no lo podran leer de otro modo que no sea a travez de la red. Claro escritor de red, rechazado por periodista extraños. Atentos a las clases de pragmatismo historico. Jamas crei que en los sistemas biblicos las ideas de querer estubieran patentes fuera de la cruz. Claro, el atento lobo incestuoso parabraseo, verbalizo, el idioma retirado de las canchas. Latin culto, idea vaga de la solidaridad, somos todos "como" amigos. Y si te invito a mi casa y aqui nada pasa, te vas, claro si nada pasa. Fome claro es tarde y fome. La palabra se escapa a travez de los lectores, desborda su mirada, cae al suelo, riega una planta, tiene un hijo y ve una puesta de sol, completa el ciclo. "La magia esta en creer" , en suponer, en atreverse a engañarse, en lo valedero que siempre es creer. Validar un sistema invalido, para reporteros de cafe matutino, para reuniones familiares avansadas de edad. Autoconsiencia ¿de que? si tenemos que creer. Obligado me siento por deber historico, historia y claridad se repiten, atencion, intencion clarificada, faltas ortograficas espelusnantes. Si es tarde y como el dulce en un palito. Falocrasia, nueva palabra de la semana atencion inmediata a un nuevo lexo. Tres al hilo, mentira una y dos copiadas. ¿Cual es la gracia? se saca fotos empelotas ella misma, claro la pata'a en la mente, la cago, malos usos de la palabra, acentuacion fija para el que sabe. Si, me lei algo de un libro y de otro, poco para la mentira, lenguaje como mentira de la realidad, acercamiento del escritor a su lenguaje cotidiano, no tengo mas palabras que las de mi entorno.
Basico es un sistema vocal de 5. pero 5 hacen mas de dies, y menos que trecientos millones, estoy fregado, por que al tiempo en que escribo me da frio en las manos, ¿para que escribir asi? para que se lea. Para plantear de una vez algo, para mojarse el potito, empaparse de algo, creerse el cuento para despues renegarlo, para balsear sistemas de otros escritores, para dejar de rupturear. Si, sistemas de rupturas tradicion, traduccion maligna. Cada dia me pregunto ¿si bien el sistema esta bien, cual es la gracia de la ruptura? la impotencia de no saberse asi mismo, de no poder crear una base creible por uno, crear por cerear(hacer ceros), facilismo. Neologismo, el elegido, claro eso, no es por rupturear, es por que fui un niño incomprendido de infancia, un niño especial, si por eso, por querer ser algo que no soy. Tradicion, fiel a ella no se puede ser, no se puede ser fiel a la ruptura, por que no se puede ser fiel a algo que se cae, no hay donde afirmarse. No hay base, salvo las mas antiguas. De eso hablo, mentira tampoco hablo de eso.
Hablo de la gracia que tiene plantearse asi mismo como ruptura tradicionalista, de que el profesor tiene razon. De que no me atrevi a hablar, claro, posiblemente no tendria la razon. De picado no mas, de cabeza caliente. Cuento dias para ver las horas, que magico, absolutamente magico. Soy el hoyo del queque. Ese el hoyo, cuando se hornea en esos potes con un tubo al centro, ese hoyo soy, el hoyo del queque. Mentira hablo para llenar espacio y no sentirme mal por escribir poco. Quiero estar acompañado de quien quiero. Que no es donde quisiera y no hacemos lo que quisieremos. Pero, hablando de libertades de posibilidad ¿cada cuanto que deseo me atrevo a desearlo mas? a decirlo, publicarlo en un sector sin, practicamente, lectores, asi como el ave que regresa a su nidal con la cola entre las piernas y el hocico partido con cien pajaros en la mano y durmiendo en el rio. Frio hace en el rio, ahora es invierno y te resfrias, claro y Amado sale sin chaqueta, es rudo Amado. Frase u oraciones cortas. Le da mas estilo a la intencion. Cual lleva el nombre prestado de esta pagina, del titulo y de lo ironuico que significa decir ironia, se mata asi mismo el verso en su potencia, mencionar poema en un poema, hablar de poesia cuando la poesia eres tu, si tu, no tu hermana.
Pasando a varios temas distintos para mi propio regocijo. el calor hace falta, claro analizo y analiso, y me veo envuelto en terminos que despues no voy a poder responder. No encuentro factible la gracia del arte poetica dicha, implicita, aunque lo este, dentro del poema, lo esta de por si, pero la gracia es el nombramiento. Napoleon ya era emperador, sin que el papa lo nombrase, y el principe seria rey aunque nadie se lo dijiese. Claro entonces dentro de la magia de esto, ¿cual es la gracia? no responder todavia con voz enfatica a lo que esta detras de nosotros, hablo de muchos aunque sea solo yo y Edipo. Hablo de la ironia, de la voz y la palabra, del lenguaje como gracia poetica, robo intelectual para el beneplacito de la fama, de que el tiempo se agota, del deber ser, de la historia y la claricidad, de la ironia, y del tiempo de la gracia y del poeta. El tiempo historico que toca vivir donde las mentiras vuelan y las dudas sobre el sistema siguen planteandose como rupturas de algo sin forma, no se puede romper el aire, por lo tanto hay que congelarlo para conformar las gotas de agua, el hielo, y el futuro iceberg que nos deja ver un dies porciento de su camuflaje total, un engaño de la tierra que se mueve, de un castillo volador, o miticas histerias del pélida, para conformar el destino de la historia de grecia, si otro robo intelectual, si lo vemos asi la tradicion rupturista nos hace ver la ruptura mental, la hiporesia de nuestra ironia, que mas que falsa lo es en si.

el lenguaje..

te voy a decifrar el lenguaje,
pero la lavadora me impide pensar en este lenguaje
pero para que decirte, si me lo pude guardar el perro
del vecino, que el me quiere mas que yo a mi mismo,
eso, no es un problema, para ti si para mi tambien, pero suena mejor
decir que no, vota en el diputado
que creas que te engañara menos.
Soy el rey mono y tu plebeyo, hijo
entre el cuervoy el buitre,
¿seras como el resto?, la dura que yo se que, que creo
que tu crees que yo sere alguien para que
crean en mi,
volad malditos peces que el peyotem,
si alguien te dice que os nesecitais una fofirugia
pegadle con todas tus fuerzas, mis incoherencias
son pacificas para *soslayar algunas cosas dificiles que me han
de pasar, la viuda estaba con algunos
gusanos salidos
de los ojos de el cuervo que me pidio prestados,
para jugar a la pelota,
si te pudiera anticipar lo de ti del futuro.

*soslayar: pasar de largo, dejando de lado alguna dificultad.
*vandai: comida que se sirve a la mesa.

(data desde años atras)

Los

No debes hacerlo Amado, no deberás hacerlo, acuérdate de tu abuelo, aquí no hay cosas como las que has escuchado, aquí es distinto, debes acostumbrarte -Amado- madre padre familia, sepan que estamos en un mundo de sombras, aquí los fantasmas ya no nos acosan seremos “los”, no seremos menos que eso ni, más que eso, recuerden lo que se dice por ahí, hay muchas cosas que no han sido respondidas, desapariciones misteriosas, concursos de vida olvidados para hacernos sentir mejor sobre nosotros mismos, ya no seremos una familia ya somos “los”. Lo que no se crean como Amado que levanten una mano, la que quiero no cuenta su mano, ni su cara, ni cuentan ustedes, eso es lo que veía Amado en sus discursos de cena de día domingo, no somos más. Pero Amado –decía el padre- ¿te has dado cuenta de que estás vivo, de que hay cosas con las que puedes jugar?, es una orden imperativa de tu ser, no la niegues como has negado a Dios, no ves -Amado al habla- si padre, si lo puedo ver, veo la bellezas de las cosas, pero ¿qué saco?, ¿qué saco con ir mas allá, si lo que hay mas allá no me alimenta?, ¿qué seré sin la belleza de las cosas feas?, ¿qué podremos hacer, si ya no somos más que un “los” a manos de un ser imperfecto?, si son aseveraciones de cosas que nadie conoce, la belleza ya no existe, el amor tampoco, demasiado tiempo han sido violadas, yo no puedo luchar contra eso, recuerde familia que somos un grupo, un grupo y nada más que eso.

es un hom-bre

No es que no tenga ganas de hacer nada padre, es que ya se me han agotado las esperanzas, no ves que siempre he sido igual y que esto no es más que mi mundo, vete por favor no quiero sentir tu respiración padre, no quiero seguir creando, tu sabes lo que es esto o ¿no padre? tu crees saber que en realidad no pienso, sigo siendo objeto de mi misma mascara, mírame padre no ocultes tu mirada tras las nubes mírame y dime si ves algo de transparencia en mis ojos, dime padre, si alguna esperanza guardo cerca de mi corazoncito de niño, dime las cosas que no puedo ver, que ya no resisto padre háblame y dime la verdad, no crees que fui un poco engreído al querer ser independiente, ya no quiero tener fuerzas para nadar en contra de la marea, se que esto no es un arrepentimiento padre, quiero que lo sepas y quiero que sepas que no pediré perdón por mis acciones ni cuando te traicione y te mentí, quiero que entiendas que no me siento hijo tuyo no me siento ni siquiera un animal de arrastre.

Por favor padre déjame creer, ya no puedo mas con mis propios calvarios llevadme contigo, allá donde el tiempo no corre, allá donde no hay sentimientos humanos, de donde Caín fue negado a llegar, donde todo es tranquilo y esta en paz, llevame para que así no tenga que seguir mas acá, donde no tenga que mirar siempre las mismas caras, llevame a donde tu creas mejor y mas conveniente, lejos de los sentimientos urbanos que me acogen y me hacen de ves en cuando feliz. No me lleves padre ¡no seré de los que se van contigo y piden perdón con mas de una pizca de mentira¡ no seré yo quien se acorrale ante tu poder y tu infinidad, no seré yo quien este a tu lado, yo ser quien………………… yo seguiré siendo quien soy un ser humano común y corriente, seguiré siendo yo, pero no seré tu hijo me he exiliado de ti de mi pensamiento de mi vida seré quien crea en lo que se le de la gana creeré en lo que nadie crea, seguiré siendo tan insignificante como siempre….. ya no seré simplemente ya no serás, simplemente debo aprender a escribir mejor, debo pero da lo mismo lo que deba. Ya da lo mismo.

“es un hom-bre”

sin titulo, ni fecha

sabes que debes morir,
sabes que decaídos del cielo
están los ángeles
por tu rostro por tu cuerpo,
No haces más
que ponerme nervioso,
no haces más que daño,
Me veo en un espejo,
me siento en la cama,
me atravieso en la calle,
como aquella mujer
que se deja amar por mis
groserias, por mi fealdad.
Es aquella mujer que se sabe
de su soledad
¿quien sabe como conceguirla?
alguien te ha visto el rostro
a mi muchas veces, soy yo
el poeta megalómano, que atiendo a
decenas de intrusos en el patio de su casa,
Sin saber que hacer,
tan solo corro y me alejo de ti
me haces daño, más que nada,
más que yo mismo
Y eso que venden correas hechas
con cuero, para que asustes a los
demonios,
demaciado conectado a ti
lo vamos a perder,
te deseo bien,
no llores, que la partida hace bien.
No me mires
que el reflejo
de tus ojos me daña,
no me beses
que es ácido
lo que tus labios expelen
los monstruos de papel
los dibujos de los niños
no puedo
tan fuerte,
sinceramente no puedo,
la peor de las bostas,
caídos desde el suelo,
no sabes,
deja caer libre,
mi vos era fuerte,
en algún momento lo fue,
me aferro a ese momento
mierda, no mientas,
lo siento, somos
muñecos de porcelana
pisoteados,
por mi, sin, respeto por nadie,
ahogate, sin respiro
en lo que te dejo
de ser.