Pan con miel

Comí pan con miel el otro día, me gusto el sabor en mi
boca, fue dulce, calido,
la miel es calida, es objeto de apreciasión.
Pan con miel en la infancia, en el proceso
creativo.
Con oposicion pegajosa, resbalosa, por el cuerpo
fluye, con el pan se unta, de tu cuerpo,
imagenes reservadas, las puertas del
infierno, aparentan imagenes que no son,
la miel sigue fluyendo, avanza, recorre y cae
se avalanza encima, se queda pegada la baba
se hace dificil la separacion, se apodera
la miel del pan, se apodera de la mano que
la unta de tu cuerpo
y pasan los dias y la miel surge al pan
como este al vino, como a los
procesos intangibles de los gustos
del placer oral que produce
la miel untada en el pan
y miel rima con piel
y ayer comi pan con miel
que, no se si es bello, pero rima
con tu piel.
Comi pan con miel,
penmsando en que
fuese la miel como tu piel,
y el pan fuese como el vino.

brillando

Por fin ha pasado el tiempo necesario
para omitir la realeza, ser lo hábil para cortar el proceso simbólico,
del acceso al tren, cargado de niños,
seres interiores manoseados por teoría pulcra. Narrando desde los aviones,
desde la materialidad hasta la simpleza, de los aviones caídos,
donde la paja guardada en los hangares sirve de improvisado colchón.
En lo que materia significa, no mantengo un ideal. Siempre sera
positivo manejar con la visión periférica.
Y así inacabables surgen las necesidades proliferas de cada artista en su propia necesidad de sasear la sed. Claramente, el agua, circula
ponderando mayor porcentaje por todos lados, evadiendo
impuestos por creación demagógica.

Hoy es el ultimo día, del termino
de un proceso de liberación de cargas, de tanques acuíferos.
No se olviden que el cerco que rodea al artista
ante las puertas sulfurantes del infierno,
esta hecho con papel mache, recreando las escenas de los vuelos
del visitante, manejando el pegamento para que nunca seque. Así al cruzar
el abismo terminal, donde los buses han detenido su camino,
a la séptima vuelta. Se detienen cuando brilla el sol,
enceguecedor
para esas oscuridades.
Empuño los dedos del pie, para agarrar a puñetazos
la mente de la gente, que visita las puertas de infierno,
pasando el cerco de papel mache.

Carta al interior

Laca
jaqueca
dolor al interior del ser, que sin ser
siente el cariño brindado de la nada,
esa nada que le hace bien a todo,
ya que sin nada nada se pierde y se va el dolor
del perder alguna cosa,
por ejemplo la nada.
alguien quien te dice lo que quiere e inutilmente tu
ESCUCHAS.

Tus falsas y mis falsas mascaras desenmascaran las fiestas del la falsedad,
que ocultan tus ancias y ganas de ser nada.
y todo lo que te lleva a ella, la nada que te absorve
y te dice,
(¿!"lo que se te ocurra"!?)
todo lo necesario para surgir en las calles
liralescas,
necesitas saber llorar para surgir,
y no refiero al surgir de la "vida"
si no al interior-mente sin mas nada dice,
vuelvo a gritarte, aunque a lo mejor
para ti es un simple susurro, pero, si lo piensas
al largo plazo no tendras piedras si no,
cenizas a las cenizas,
ya que polvo de estas eres.